Las canteras en el olvido (cuento) por William Marino

Las canteras en el olvido

Por William Marino (*)   

Allá por 1950, existía una gran cantera en el pleno Montevideo, en el Cerrito de la Victoria.   Era tan grande y tan profunda que el solo recordarla me causa miedo. Estaba toda rodeada por un alto alambrado, pues ahí tiraban la basura que se recogía en Montevideo. Carros, de dos o cuatro ruedas, con caja de chapa gruesa, eran tirados por cuatro o seis mulas. Se los veía llegar en forma constante y bajar por una senda en forma de espiral, unos cien metros. Allí  en una inmensa explanada, volcaban los residuos que luego serían empujados a lo que podríamos decir un inmenso lago. Era un encanto, por lo menos para nosotros los chiquilines que nunca habíamos vistos, este tipo de trabajo.  Creo que ninguno de los que íbamos a ese “especial” paseo de divertimento, llegábamos a tener 10 años de vida. El recuerdo me trae a la mente, las calles que existían en aquel entonces: Bruno Méndez que la separaba del Santuario o iglesia del Cerrito de la Victoria, al fondo estaría José Revuelta. A los costados Norberto Ortiz y al otro costado Juan acosta. En medio una calle terminaba allí Basilio Araujo, que aun era de tierra o balastro.  Para nosotros los niños que poco o nada conocíamos, pues recién veníamos del interior del país, era algo nuevo y lleno de aventuras. Podemos decir que en el entorno de esa cantera tres cosas nos llamaban la atención. La casa de Dios, a la que el padre Juan nos quería llevar como Monaguillos. Enfrente a la iglesia, el lugar de encuentro de los Boy Scout. Y por el lado de Juan Acosta unos “túneles”, donde existían rieles y vagonetas abandonadas. Algo que en nuestras pequeñas mentes, era el lugar de tesoros escondidos.

    Todo eso nos fascinaba, a pesar de nuestra edad. En los días lindos en los costados de la cantera juntábamos, vidrio, hueso y metal. Al venderlo nos podíamos comprar biscochos, en especial las mantequillas rellenas de dulce de leche y guardar algún sobrante para ir al cine Plus Ultra, los fines de semana. Los matiné de los sábado y domingo eran sensacionales. Cinco o seis películas a la tarde. ¡Qué tardes aquellas! Viendo películas de vaqueros e indios, a los Tres Chiflados, las de Errol Flin, las de Tarzán o las de Jim de la selva. Tampoco faltaban las de Cantinflas o Luis Sandrini.

   Las idas a la cantera si se quiere termino muy de golpe. Un día recuerdo que al llegar, vimos al fondo de la cantera varias mulas que se estaban hundiendo junto con su carro, en eso que no sabíamos si era agua o lodo, pero sí de hundían muy lentamente arrastradas por el peso del carro lleno de basura. La tristeza que me provoco fue algo impresionante, pues los animales no se movían se los veía quietos, como resignados esperando la muerte. Después de una tensa agonía, desaparecieron de nuestras vistas tragados por ese “pantano”, en plena ciudad. No me acerque nunca más a la cantera.

   Pero el dejar ir a la cantera no significo, dejar de ir a jugar en esos lugares. Creo que nuestro mayor deseo era el poder jugar a la pelota con los “Boy Scout”. Allí se jugaba al básquetbol, al volebol, al pin pon y otros juegos de mesas. Para nuestro pesar jamás nos dejaron entrar en ese círculo de “niños bien”. En ocasiones, se los veía armar algo muy similar a un campamento, donde se podía observar varias carpas entorno a un fuego y alguien hablando o contado algo, los jóvenes no eran muchos, unos 15 o 20, pero mi imaginación volaba a lo que sería un campamento en el medio de la selva o un simple monte. Eso sí,  siempre me quedo la ilusión de poder ir con ellos a sus campamentos.  Puedo decir que los envidiaba. 

   Un “viejo” bastante mal entrazado nos contaba, siempre nos contaba  algo del encanto maravilloso de ese lugar, pues de ahí se podía observar toda la ciudad. Nos contaba que ahí nuestro Artigas, alguien a quien yo no conocía, había instalado, cañones para bombardear a Montevideo que se encontraba, como un castillo, rodeada de una gran muralla. Nos decía que en su casa tenia balas de cañón, como las que se utilizaban por aquel entonces. Ese era el encanto que tenía el Cerrito de la Victoria, pues con el tiempo mi imaginación corría como el viento. 

    Cierto, día el padre Juan, un cura gordo muy rezongón, que siempre nos “echaba” de la iglesia, pues nos decía que deberíamos ir a misa los domingos, nos dijo que si íbamos a misa seriamos monaguillos y también le pediría al Líder de los Boy Scout que nos dejara integrar su grupo. Allí estuvimos algo más de un mes. Días de semana y alguno que otro domingo. Pero duramos lo que dura un lirio, pues pronto el padre Juan no dio salida de ese hermoso templo de Dios, pues nosotros íbamos a jugar como todo chiquilín con la idea de que nos hicieran entrar en ese grupo de niños bien, que se reunían frente a la iglesia.

  Aun así seguimos yendo a una nueva aventura. A jugar en esos túneles, que aún conservaban los rieles y las vagonetas. Nos creíamos que éramos los mineros en busca de oro, esos que aparecían en las películas del lejano oeste Americano. Los túneles no eran muy largos, pero si muy oscuros. Allí comenzamos a realizar nuestro campamento, donde reuníamos, sin carpas, pero con un fueguito en el medio, a tomar de una botella de leche y comer biscochos, que comprábamos en una panadería muy cerca de allí. Nuestros cuentos siempre, eran en el entorno de las películas que habíamos visto o las que daban en la matiné siguiente. No recuerdo ninguna pelea, en esta “banda”. Pero si recuerdo cuando nos decíamos que teníamos que tener cuidado en no juntarnos con determinado sujetos, porque eran “malos” o muy “perversos” con los más chicos. En estos oscuros túneles, de los que más miedos teníamos, eran de los cuidadores de una aceitera que existía frente a estos campos, más que nada cuando se habría los portones, por donde entraban grandes camiones. Un día vinieron dos de esos hombres, muy grandes, creo que les hicimos frente, pero de la boca para fuera. Nos dijeron que ahí no se podía estar y menos prender fuego. Después de eso fuimos una o dos veces más, creo que a modo de despedida, pues fue el fin de banda de niños traviesos, que fuimos creciendo de diferentes maneras.  

   Del que mejor recuerdo tengo es del gordo Gonzales, estábamos en la misma clase en la escuela y vivía allá por la calle Hum. De Ribeiro y el flaco Carlitos Gomes solo tengo un vago recuerdo. Pero a pesar de haber pasado más de 65 años, que lindos días, pasamos en nuestra niñez.                   

 (*) El autor,  76, reside en Montevideo y ha obtenido el Premio Publicación en los concursos literarios organizados por el Departamento de Cultura del PIT-CNT(2014) y por la Secretaría  de las Personas Mayores de la Intendencia Departamental de Montevideo (2016).